I’m standing on my mat during yoga class, palms pressed together in front of my heart, setting a silent intention. Eyes open, and I begin to move through Surya Namaskar (Sun Salutations), prayer vibrating through my bones. There is the flight of the feet, the lift of the sternum, the hips reaching up and back. An exhale and I’m back at the top of the mat. There are soft footsteps behind me as my teacher’s hands, moving quickly and skillfully, find my clavicle. My heart opens.
É um ajuste padrão no yoga. É também um que eu reconheço dos meus dias muito antes do yoga, quando minha avó puxava meus ombros para trás e sussurrava para o meu ouvido, levantava -se reta.
Minha avó foi minha primeira professora de ioga. Ela nunca soube a primeira coisa sobre yoga, embora a história de sua vida pudesse colocá -la entre os grandes sábios. Ela recebeu suas instruções nos Yamas e Niyamas por ser adolescente durante a Grande Guerra. A depressão, outra guerra mundial e dois casamentos difíceis se seguiram.
Ela não falou sobre esses dias. Depois de viver através deles, ela desenvolveu uma paz que transcendeu grande dor. Sua prática não estava em um tapete ou em meditação, mas ao criar galinhas e cuidar de jardins. Trabalhando como soldador durante o esforço de guerra. Faustando o joelho de uma criança com a mesma precisão que costurar a bainha de uma saia. Ensinando netos a caixa pisar nos azulejos em preto e branco de sua cozinha, nossos pés em cima dela. Cartões de embaralhamento, vasos agitados. Corte de madeira, carregando água.
Minha professora, Tina, volta ao meu tapete quando chego em direção ao chão em Prasarita Padottonasana A. Ela descansa a mão na minha cabeça e instrui, empurre na minha mão. Eu posso sentir que minha coluna inteira se alonga em sua sugestão.
Não há razão específica para eu confiar em Tina. É um sentimento aprendido, essa confiança. O mesmo que eu me senti correndo para a casa de Detroit da minha avó com um segredo ou um problema. Sentada de costas, enquanto ela pendia a roupa no quintal, onde enterrou os corpos infantis dos meus tios e tias. Eu imagino sua força, plantando roseiras onde deveria ter havido lápides e retornando todos os dias para regá -las. Eu tenho uma fantasia de comprar aquela casa, passando minha velhice cuidando de suas flores.
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Minha espinha torce em Parivrtta Trikonasana. Tina instrui a diligência e a paciência, lembrando -nos de assistir onde o conforto e a dor podem nos tornar preguiçosos, desleixados. O controle é uma falácia, mas é uma mentira que nos dizemos para nos sentirmos seguros quando não estamos. Empurre longe demais e observe -se cair.
Esta é uma verdade que eu conheço profundamente nos meus ossos. Está buscando liderar durante a valsa. O blefe através da mesa de cartão. Prometido às jóias da sua avó, sabendo que ela terá que morrer para você usá -la.
Aprendemos essas lições em pias de cozinha ao lado de seus quadris. Aprendemos a se inclinar para a nossa vulnerabilidade, crescendo neste mundo com a mão nas costas, um dedo levantando nossos queixos. Não nascemos guerreiros. Alguém tem que primeiro nos dizer onde colocar nossos pés.
Nos últimos anos de vida da minha avó, sua mente se perdeu no denso nevoeiro de Alzheimer. Os estágios desta manifestação foram inicialmente graduais e posteriormente dramáticos. Primeiro, ela esqueceu uma panela no fogão; Mais tarde, ela esqueceu meu rosto. Às vezes, ela entrava em episódios violentos e combativos, enquanto fantasmas de seu passado saíam de cantos escuros para atormentá -la.
Como ela discutia com sombras, vi diretamente como a vida dela nem sempre foi tão amorosa e gentil. Ela também encontrou uma prática através das dificuldades, firmando -se desenvolvendo um conhecimento de seu próprio ser verdadeiro e seu potencial inato, forjando a beleza de sua alma, sendo submetida ao fogo.
Durante seus últimos dias, ela entrou em um devaneio silencioso da consciência que espero, com todo o meu ser, foi quietude e paz. Ela se sentou no sofá com um gato enrolado ao seu lado, as mãos apertadas, meditando em um local logo além da minha compreensão.
Ela era uma iogue por excelência. E ela era minha professora de ioga.
O caminho do iogue é de resiliência do espírito humano. Os iogues mais autênticos não estão necessariamente usando calças apertadas e fazendo pinos. Eles costumam usar aventais amarrados em torno da cintura, rolinhos nos cabelos. Eles estão mexendo vasos e cuidando de jardins. Eles estão nos encorajando, nos chamando. Venha aqui, doce garota. Fique de pé, segure minha mão assim. Deixe -me te ensinar uma dança.
Não precisamos atravessar o mundo para encontrar os monges reclusos. Não precisamos procurar linhagens de mil anos ou instrutores de renome. Muitas vezes, precisamos simplesmente reconhecer nossos primeiros professores.
Ao deixar a shala, deixo uma oração especial para minha avó, sabendo que ela está comigo. Ela é quem me trouxe aqui.
